Carritos de helados y Burkas

Carritos de los helados

Carniceria entre el polvo de la calle

Al matadero

Vaquita, al matadero

taller de motos

Taller de motos

Mas puestos callejeros

Otros puestos

Puesto de fruta

Centro comercial

Edificio comercial y burka

Farmacia

burkas y carritos de los helados

Burka

Polvo y Miseria

Polvo y Barricadas

Carta de Tali

Escribo yo, porque él está aún aclimatándose
Cansado me tiene el dictadorzuelo este, hace tiempo que me dejo tirado, bueno más bien encastrado entre la mesa y la pared, y hoy casi quince días después, me mueve, y pretende encima, que le jalee, y aunque sé que fui “concebido “, para ello, me niego rotundamente, tengo los riñones en caldito de tanto que me hizo dar vueltas el jili… además, hasta nosotros los perros, tenemos nuestros derechos, y digo perro, no conejo como algunos creen
Según le he oído hablar, aquí:
La tensión en la zona está subiendo por momentos, todas las legaciones, consulados, embajadas, y en general cualquier presencia extranjera en el país, han sido amenazadas por los terroristas, las bases militares se han cerrado sobre si mismas provocando que la entrada a los recintos, sea casi imposible, los controles policiales se han multiplicado, el nerviosismo es la moneda de cambio en este tipo de filtros seudo policiales, en los que solo el hecho de pasar, es ensimismo una provocación
La vida que llevamos, está siendo más restringida si cabe que al principio, aunque hasta la fecha hemos realizado alguna que otra salida, (sobre todo él), eso, sé ha acabado
Hace días, él estaba más relajado, incluso bromeaba, pero poco a poco se ha vuelto serio, y siempre lleva consigo ese chisme, que en confianza sé que siempre ha odiado, él ya sabéis es mas de insultar, pero ahora, la lleva en cualquier lugar, en cualquier situación, está convencido (lo sé, porque le tengo calado), que algún día de estos, no tendrá mas remedio que utilizarla y sé que le pone muy triste.-
Suele decir que aquí no hay princesas, y yo, que por no haber, no hay ni príncipes, ni ranas, ni agua, ni nada, bueno si mucho polvo y una gran mayoría de mendigos, supervivientes que pululan por la ciudad, ocupándose de trasnportar su humanidad que en este lugar, es algo que carece de sentido, lo que si hay aquí , es miedo, miedo a grandes dosis , el miedo que ya forma parte inseparable de nuestras vidas
Aún así , tiene brotes de lucidez, a Samin, por ejemplo, al Jardinero, al que le llama Sacarino , el otro día le cogió el cable del cortacésped que tiene una longitud considerable, y estuvo casi una hora seguida haciéndole nudos hasta acortarlo casi hasta la mitad, a Malák, un hombre muy religioso, de la cancillería, en cuanto este se descuida, le quita el cordón-señal que tiene dentro del Corán, , y se le oye, aquél, quejarse en Afgano por toda la embajada , a veces le esconde la alfombra donde se apoya para rezar, y suele decirle a sus compañeros que Malak no sabe que sabe Arameo, pero él si, que lo ha escuchado
Cuando tiene que llamar a alguien por su nombre, la verdad es que los nombres aquí tienen punta, como no se acuerda, a todos los llama Mi friend,(poniendo cara, como si realmente supiese lo que dice) y tras darles la mano y recibirla, todos son amigos, todo son sonrisas y buenaventuras,al final quedan casi casi, como recién casados, olvidando después de tanta función el motivo inicial de la llamada
La comida que Yalil ,el cocinero, le prepara , es buena, a pesar de que ha estado varios días, que cada vez que parpadeaba, teniase que ir en desbandada hasta el servicio más próximo, laxitud que le ha dejado un tipito , que ya quisiera alguno de esos súper accionistas de los gimnasios
El ira contando cosas de aquí, solo necesita un poco de tiempo para asimilar este entorno difícil y mísero, donde lo que aquí es preciado, allí donde estáis, se desecha, lo que aquí tiene un gran valor, allí es… una tontería , es la tremenda injusticia de la vida, que provoca urticaria, a todo el que la padece
No le digáis que os he escrito, yo sé, que os echa mucho de menos, muchas noches, coge el dibujo que le disteis y lo lee y relee creo que ya se lo sabe de memoria, y al menos se va a la cama sonriendo, rozándome la oreja
Por hoy no os cuento nada más, no sea que me vea escribiendo en el ordenador y le dé por accionar el maldito conmutador, para que rule y rule
Yo también os llevo bajo mi chaleco blindado, al lado de las pilas alcalinas AA de 1,5 v de importación.
By Tali

My cook

Si, efectivamente es mi cocinero, bueno como se dice en el juego ese del "escondite", el mio y el de todos mis compañeros, se llama Yalil, es un hombre pequeñito de "nosecuantos" años, no se si sabeis, que aqui la edad es un engaño

es una mentira despiadada, un hombre de mi edad, a juzgar por la esperanza de vida de los Afganos, deberia llevar muerto hace mas o menos seis años, aqui son ancianos con cuarenta y cinco años.

Yalil, nos prepara multitud de comidas, casi, casi todas buenas, hace pasta con tomate, pollo con tomate o en una especie de salsa de mostaza, que cuando veo el plato, me emociono, y repentinamente me embarga una emocion, que hasta casi se me derrama una lagrima por el ojillo derecho, bueno sentimentalismos aparte, tambien nos hace una especie de filete ruso en salsa, que esto si se lo dejamos en el plato, basicamente por el sabor extraño que aqui tiene la carne, y sobre todo por su procedencia.

Cocina una especie de pure, tambien de color mostaza, que esta muy bueno, no sabria deciros los componentes, pero a estas alturas, casi que pasamos de preguntarlo, guisa judias con garbanzos en salsa agridulce que te mueres de lo bueno que esta, y que hablar de los tomates, aqui tiene un sabor especial, a tomate, a tomate del bueno, no lo que tomamos alli, y de postre platanos, peras y naranjas, la fruta es esquisita.

La semana pasada le compramos la olla a presión que os muestro, un artilugio cuanto menos curioso , no os podeis imaginar lo contento que estaba con la olla, no dejaba de pasarle el trapo limpiando una mota inexistente de tanto hacerlo, tambien le compramos una batidora de cinco velocidades, estaba alucinado , ese dia creo que a Yalil, se le fueron un poco sus preocupaciones.

Todas las mañanas viene a casa, es curioso el termino Casa, mi casa ( parezco a ET), bueno viene como digo a casa, cargado con la compra, que realiza sobre las cinco de la mañana ( a estas horas aqui hace sol), y se pasa toda la mañana cocinando, impregnandonos la casa de unos aromas desconocidos , cuando termina de cocinar, friega los platos, y se sienta un rato con nosotros y nos observa mientras charlamos, a veces creo que nos entiende, solo le veo un pequeño defecto, bueno es un gran defecto, es del Barcelona, y eso creo que no se puede operar.

Yalil fue cocinero del Hotel Serena de Kabul, una especie de cinco estrellas que fue ocupado hace unos años por los de siempre; es un hombrecillo de trato afable, mirada limpia y rasgos mongoles , el otro dia...

Estaba guisando una especie de sopa, atraido por el aroma, me acerque, y como casi es costumbre desde hace unos dias, cogio una cuchara y me dio a probarla, estaba riquisima, sin embargo Yalil se fijo en la portada del libro que estoy leyendo " Los Taliban ", se quedo muy serio , señalo la cubierta del libro y desabrochandose la camisa me mostro una cicatriz que partia de la garganta y terminaba en el estomago, medio en ingles, panchibiri, y algo de español, me dijo que la herida se la hicieron los talibanes, haciendome el gesto de agarrar un sable y cortarme, repito se puso muy serio y desvio su mirada , yo le di una palmada en el hombro, guarde silencio solidariamente con este hombre que probablemente tardara mucho tiempo en olvidar el suceso, si es que alguna vez lo consigue, y al rato le pregunte ¿porque?, él con una sonrisa distante, se encogio de hombros.

El septimo de Caballeria acaba de pasar, estaba terminando de escribir esto, sobre las 13:34 horas de hoy 16/07/10, cuando he percibido un ruido ensordecedor que provenia del cielo, son helicopteros militares Macedonios, que siguen ruta hacia las montañas, espero que tengan mucha suerte ya que son los unicos que nos separan de los terroristas.-

Os llevo conmigo a todos

By Budy

El corte Ingles

Tiendas de cacharros, poco a poco os ire mostrando esta barriada, es francamente interesante, Me comprare un traje tipico Afgano para poder salir sin llamar mucho la atencion y fotografiar desde mas cerca .-

M-30

Esta es digamos la M-30 direccion a Paquistan, como observais hay un coche en medio de los dos carriles intentando cambiar de sentido porque le sale de los huevis, esto es Kabul, la norma es simple, no hay normas, disculpar por la calidad de las fotos, en este lugar no es facil fotografiar, alguien puede sentirse ofendido, por ejemplo las burkas, perdon los entes que visten las burkas, como te pillen te pasan por las armas, jejeje , esta totalmente prohibido fotografiarlas, y lo que es peor hay mucha pasma de Inteligencia mezclada con la poblacion, (jijiji me recuerdan a la TIA) y en un momento dado creerse que les estoy apuntando con un arma de destruccion masiva, (Hay camaras que te acojonan) y mandarme a buscar a las virgenes que os decia el otro dia.-By Budy

El trasporte publico

Esta bien, no es un autobus, aunque si os fijais bien va lleno de gente, pues bien este es el trasporte publico, compuesto de furgonetas que cogen y sueltan viajeros, a medida que estos lo piden, Es la EMT de Kabul " Empujando Montan Todos ", ( alguna hasta se reira todavia del chiste malo " junto a las furgonetas hay montones de taxis de color amarillo , la mayoria de ellos, te los encuentras en el arcen, echando humo,-

By Budy

Tali probandose el Chaleco antibalas

Perdonad el retraso

Han transcurrido apenas unos dias y me parece que estoy a años luz de vosotros

Esto es Shirpur, Kabul

Amanece sobre las cuatro de la mañana, hora local

He visto:

Una ciudad gris, cubierta de polvo y barro, sumida en un caos infernal donde las mas elementales reglas de circulacion, sencillamente no existen, no hay discos, hay algunos guardias que con su actuacion aumentan mas el caos reinante, todo el mundo circula haciendo un uso demencial del claxon, en las pocas carreteras que hay asfaltadas coexisten con los vehiculos en igualdad de derecho de paso , carros tirados por burros, bicicletas, montones de bicicletas, plataformas de cuatro ruedas a modo de patin, separadas del suelo unos 30 centimetros, que transportan lo poco que queda de algun pobre desgraciado seccionado a la altura de la cintura y que tiene el humor de vestir una camisa militar.

Multitud de afganos, hombres, mujeres niños mendigando en las calles, individuos de las distintas tribus cuyo aspecto amendrentaria a cualquiera en su sano juicio, insistentes niños que suplican que les des alguna moneda para poder comer, niños priviliegiados que acuden a las escuelas vestidos con sus camisas azules, mujeres con velo y sin velo , pese a que la temperatura estimo que estara en unos 25 grados mas o menos, se ven burkas de color negro con guantes del mismo color o burkas de color azul intenso que pasean fantasmalmente por la ciudad

cambiadores de dinero, vendedores de tarjetas baratas de la compañia telefonica Roshan, ensuciadores de cristales de coche

carniceros que exponen la carne colgada de unos tenderetes instalados en plena calle, en medio del denso polvo que flota en el ambiente , y de las miles de moscas censadas en esta capital-

Tiendas de sastres , en las que por poco mas de 20 dolares, te hacen un traja a medida, en el precio va incluido las chinches.

Peluquerias de hombres, solo de hombres, cuya decoracion quedo anclada en los años cincuenta, con muchos sillones de color rojo y grandes espejos roidos por la mugre.

Panaderias sin luz electrica, con unos hornos de barro escavados en la tierra, donde fabrican una especie de torta de trigo sin levadura, que representa el unico alimento de los mas pobres, y que francamente esta delicioso-

Ciento de carritos de helados, que se desplazan de un lado a otro de la ciudad, enganchados a la mitad de una bicicleta, y que todavia no me expplico como en esas condiciones pueden conservar su mercancia.

Artesanos, que en plana calle, fabrican las llaves para abrir las puertas, moldeandolas con cobre derretido, individuos desmontando algun trasto de origen militar para sacarle provecho

Tiendas de Paquistanies, donde se venden cartucheras para pistolas,chalecos antibalas, cargadores, cuchillos, y efectos militares

Supermercados llenos de alimentos de origen indio o paquistani , tiendas de electronica en las que puedes comprar lo que quieras siempre que estes dispuesto a pagarlo.

Obreros reconstruyendo el asfalto, camiones regando la calzada ( es una forma como otra cualquiera de llamarla), provocando mas barro aun si esto es posible.

Cortes y cortes y mas cortes de luz-

Multitud de controles de Policias-Soldados, parapetados tras montones de sacos de arena, instalados en las calles, con sus AK-47 apuntandote, en espera de que te de un pequeño tic sospechoso y puedan borrarte del mapa, exigiendote un pasaporte que despues de mirarlo al reves, te lo entregan de mala gana y deciden que por hoy puedes pasar-

Muros de hormigon que guardan en sus entrañas edificios oficiales y grandes casas propiedad de altos funcionarios o de señores de la Guerra, sobre los que descansan interminables rollos de alambrada de espino, tapando ventanas tapiadas y puertas ancladas.

Guardias de seguridad armados hasta los dientes tras empalizadas donde asoman amenazantes las ametralladoras de origen sovietico apuntando a cualquier estupido que se acerque con el vehiculo a mas velocidad de lo permitido.

Sacos llenos de tierra donde asoman una especie de tubo de color negro, donde antes de indentificarte para acceder algun recinto de seguridad, tienes que introducir el cañon de tu arma, para expulsar la bal que por obligacion llevas en recamara.

Y la espera, la espera en torno a las cuatro o las cinco de la mañana, de la llegada de algun Taliban que ses dia decidio ir a reunirse con un monton de virgenes que le esperan tras diseminar previamente sus visceras estampandolas contra cualquier objetivo que sea lo suficientemente importante para ser noticia

Demasiados controles, demasiadas armas, demasiada pobreza

Y miradas, no ´se muy bien si de miedo , de odio , de desesperación o de suplica, pero si se que son miradas de supervivientes

CHETURASTI.- ¿Como estas?

JU AS TAN.-¿Yo bien?

Y ante todo el orgullo del pueblo Afgano, cuya dignidad a pesar de las circustancias me causan admiración

Un cultura fascinante, una experiencia extraordinaria

Aqui no hay Princesas

Os llevo a todos conmigo

By Budy